Fragmentadora de histórias

A vida é a somatória de pequenos fragmentos

Fragmentos denominados de momentos

Momentos que possuem infinitos significados

Momentos que englobam os mais diversos sentimentos

Sentimentos adequados as mais variadas histórias

A minha história

A sua história

A história de uma civilização

A vida é uma história

Escrita com a essência

A essência do universo

Guardada, herdada através dos tempos

Uma vida não se resume

A uma história com final feliz

Numa tela de cinema

Uma vida feita de momentos

Felizes e trágicos

O que a torna excitante e estimulante

Levando a loucura em certos momentos

E ao nirvana (êxtase) em outros.

Fazendo as contas

Dizem que uma mulher

Pode suportar a dor

Nove vezes mais que o homem

Então por que o homem não chora

Se ele também sente dor?

Eu acreditei em muitas coisas

Que me ensinaram

E de repente percebi que as nuvens

Não são feitas de algodão

Que não existe um pote de ouro

No fim do arco-íris

E que nem mesmo o arco-íris existe

São partículas de água que dissolvem a

luz

A mentira é tão verdadeira

Quanto a verdade

O que sobra não é exatamente

Uma conta exata

Por mais que pareça.

Um café

Um choro

Ecoa solitário

Pelas ruas escuras

Um choro perdido

Talvez de criança

Inocente e ingênua

Um pedido de socorro talvez

Um grito de medo

O som de um coração partido

Um coração sozinho

Desesperado

Querendo ser desejado

Amparado

Como um delicioso café quente

Com seu aroma inigualável

Cansando de ser amargurado

Querendo se sentir quente

E acolhido

Numa noite sombria.

A noite cai

A noite cai

E com ela

História de vidas

Histórias de outras  vidas,

outras épocas, contemporâneas

estranhas e até assustadoras

As pessoas procuram na escuridão

Ouvidos que possam ouvi-las

Sem saber que a escuridão

Também pode ouvi-las

Vozes que precisam falar

Vozes que querem se libertar

Vagueiam inconscientes

Nas mentes perdidas e doentes

Numa cidade onde os ouvidos

Nada ouvem

Os olhos nada vêem

Os corações nada sentem

As lágrimas não são quentes

E nem sempre verdadeiras.

Freud

O espaço existente

Entre o vazio

E o nada

É tão subjetivo

Quanto a felicidade

Existe

Não existe

O que são

Ninguém sabe

Mas os nomes

Nomeiam as coisas

Coisas estas

Que existem

A sua volta

Na sua vida

Na sua mente

Nos dicionários

Mas que não o são

Ali a sua frente

Ao alcance de suas mãos

Do seu coração

A luz que nada

Mais é que energia

Energia presente no

Universo

Algo que existe

Que esta nos dicionários

Que não esta

Ao alcance de

Suas mãos

Por maiores

Que sejam seus braços

O céu não é azul

Mesmo estando

Ali a sua frente

O hidrogênio é volátil

Mas é a base

Da sua vida

O sentido não esta

No significado

Um quadro

Nada mais é

Que uma pintura

Riscados numa tela

De pano

"Um charuto

As vezes é só um charuto".

Nicotina

Sinto falta de algo

Que não me falta

Talvez um vazio

Possa preencher

Essa lacuna no peito

Peito nem sabe mais

O que é respirar

Um cristalino ar

Sem a sensação

Dilacerante que

Assola meus pulmões

Sujos de poluição

E nicotina

Aquela do remédio,

veneno e seus derivados

Vão todos pro céu

Porque não quero encontrar

Ninguém onde eu

For

Só e somente só

Como o ultimo cristal

de neve

Que vê tudo se

acabar ao seu redor.

Lascas

Vejo manchas vermelhas

Na porta do banheiro

No chão do quarto

Em minha roupa

Nas minhas mãos

Que seguram um cigarro

Um bom cigarro

Mas só um cigarro

Me acompanha nesse

transe

Uma garrafa semi vazia

de conhaque

Meus dedos atrapalham-se

Ao botão do volume

Procurando a melhor

Acústica para o meu fim

Fim que se aproxima

De forma suave

Sublime

No simples gotejar

Do meu sangue

Vermelho sangue

Sangue quente

Brindo a minha loucura

Com remédios e sangue

Muito bom com conhaque.

Pulso

Que satisfação

Cortar os pulsos

Quatro cortes paralelos

Não tão profundos assim

Mas para que o sangue saia

Esse sim era vermelho

Quente

Poder vê-lo jorrar

Por um momento

Me sinto livre

De certa forma

Entre os mortos

E seu mundo

Mas não sou mais 

Um simples mortal

Tenho as marcas

As chagas

Que me acompanharão

Até o fim da minha

Jornada

Que não chegou

ao fim

Que ironia

A ave Fênix.